На небе птиц далёкие кресты.
Их крылья, переломанные ветром,
Оставят след, рассеявшийся пеплом.
И перья сыпятся на землю с высоты.
Глаза пусты под ярким солнца светом.
Лишь капли слёз, замешанных в крови.
Их слёзы крови, пролитой напрасно
Не тронут тех сердец, кто на земле.
Всё это где-то далеко, всё там, вовне
Того, что происходит ежечасно.
Тревожит нас всё только узко, частно.
Я остаюсь с собой наедине,
Смотрю на птиц на неба самом дне.
Во рту солёный привкус крови моря,
Что полнится дождями наших слёз.
Отгородившись, не приняв всерьёз,
Душа не стонет от чужого горя.
Чужой не чувствуется медный запах крови,
Как в стороне не видно вспышек гроз.