Слишком человеческая жизнь постоянно зябнет как ребёнок.
Бог сидит на шее, но молчит, ангелы уснули в старом доме.
У цветов-бессмертников пора сухоцветом к нам спадать на крылья,
а душа у нас не птичья, и тела - лишь пушок, комочки,
и чернила жизни родинок да в линиях судьба.
Мы умеем плакать, только молча,
всуе шепчем имена имён,
тучи, из-под глаз вороньих,
сушат свои слёзы, шлют поклон,
стелятся равниной в наши ноги,
и тоска с тоскою говорит.
Дразнится любовь издалека,
с красными закатами гуляет.
Слишком человеческая тьма
пустотой по стенам вышивает...
И кричит, укушенный пчелой,
из гнезда забытого апрель:
нет концу зиме,
и молока
из груди весеннего разлива...
(Иллюстрация - фото М.Салтыкова)