Сонет
«В курганах книг, похоронивших стих». Маяковский
Быть может, в груде мусора найдут мой ржавый стих.
Вопросом зададутся – зачем же был он нужен?
Советы от врача таил пугливый псих?
Иль идиот запутался среди словесных кружев?
Что, рифмы увязав, поэт забыл о них?
В минуты карантинного сидения досужего –
За завтраком, в обед, или за ужином?
Так не бросал листы там – в Болдино – жених!
Бесснежная зима, в апрельских вихрях снег.
Коронавирус злой вершит на нас набег.
Покуда мир зевал, взорвались перемены.
Нет, это не итог, а мысли зябкий миг.
Из-под валов лавин чуть различимый крик.
Клочок черновика при разработке темы.