Черные кони скачут,
прошлого мнут поля.
Быть бы всему иначе,
но не начать с нуля.
Что отпускали с плачем,
холодом встретит взгляд.
Черные скачут кони
в пене седой реки,
словно их кто-то гонит
вытоптать детства скит.
Но отведет как порчу
в самый последний миг
ради предавших прочих,
бывших в тот век людьми.
Сердцу зачем-то лучше
от золотой тоски:
на загорелых ручках –
белые волоски.
Позже – не помнить боли,
сноса любимых стен.
Позже, чтоб стать собою,
тихо идти сквозь тлен,
пряча бесплодность лона,
скованных скул тиски,
и называть любовью.
черные лепестки.
Вихрем взметнутся кони –
Горечи вопреки.
Путь предстоит неблизкий:
Точек на картах нет.
И высекают искры —
Бунта, надежд, неистовств —
Кони в кромешной мне.