Отец мой в бедной родился семье,
Каких в том селе было много,
Наперекор тому времени и судьбе,
Он сам себе выбрал дорогу.
Когда ему было тринадцать лет,
Ушёл он из дома в «люди»,
Ему со слезами смотрели вслед
Родители - что с ним будет?
Не потерялся он средь таких,
Как сам, подростков-мальчишек,
И хоть путей было много других,
Набил он немало шишек...
Он детство своё не любил вспоминать-
Там было ему очень горько,
Хоть были в нем оба - отец и мать,
Радости не было только...
Мой папа стал мастером - высший класс!
Он шил музыкантам, поэтам,
И, если бы жив он был сейчас,
То сам рассказал об этом.
Он дал мне все то, чего сам не имел-
Любовь, и тепло, и ласку,
Вот только внукам своим не успел
Почитать перед сном сказки...
Храню в своём сердце память о нем,
Пусть время несётся,спешит,
Я благодарна ему за то,
Что он подарил мне жизнь...