Бредём по дорогам, босые,
С заплечной сумой пустой.
Не отроки и не взрослые -
Безличный народ простой.
Давно мы из рая изгнаны,
Слоняемся там и тут.
В округе с кривыми избами,
Где пьянство, разлад и блуд.
Бурьян, родники иссохшие,
Болота, да камыши.
Ослепшие и оглохшие,
Пьём жизнь за помин души.
В безумных своих скитаниях
Забыли отца и мать.
В молитвах и причитаниях
И слов-то не разобрать.
Всё тише и всё растерянней
Осипшие голоса.
И вера давно потеряна
В счастливые небеса.
И память покрыта инеем,
Ни прозвищ нет, ни имён.
А вот - до сих пор не сгинули
Скитальцы лихих времён.