Поэты

Мы будем дожидаться часа,
Ты попроси за нас, судьба,
Немного хлеба, соли, кваса,
Потом уж  места у столба.
Потом уж места у Голгофы,
Потом уж смех  и свист толпы…

Сойдут смертельным потом строфы
И строки - бредом ворожбы.