и всё-таки кто ты,
разлёт ключиц,
орхидеевый мрамор скул,
свидание белого и шафрана;
кто ты,
бусины бронзовые на песке,
перезвонная трубь органа?
в поле лавандовом ставший стул,
кто ты, исканье правд?
я ли вмоге в броду утр
о тебе говорить так,
как теперь говорю?..
кто ты, грудная изморь,
музыка, отдуваемая к воде,
в вечном цареньи лета?
кто ты, античный призрак?
отчего в тебе столько рассвета?
поиграй со мной, полюби
меня исколом бризовой шали;
золота пыль, вдетая в луч,
как тебя нарекли в начале
времён? кем зовёшься ты –
кем грохочешься?
отчего ты как такт одиночества,
заслоняющий блюзу взморье?
кто ты, мерцательность,
собрание сочинений божие,
моя Smultronstallet, частота,
пронзительствующая наотмашь;
высь, жонглирующая большим,
над пёстрым зеркалом из-под обода?
отчего при тебе я художник,
отлучаемый от холста:
и изгнанник, и кесарь омута?
порох, расстреливающий океан,
дым, повешенный у заката,
гибель, странствующая по карнизам –
уцелевшим фрагментам комнат;
накренённый ундиной фрегат
во весь бок, – вот он я, братый,
обратый, никогда не достаточный,
завсегда избыточный. но кто ты,
ореольное «ля» вокализов,
очаг, поглощённый домной;
но кто ты, не умышленный близким,
человек настоящего слова?..