Ещё один день длинный близится к закату...
Я строки жду, а строки не идут.
Я их ищу, как будто кто-то спрятал
все буквы и слова в неведомый сундук.
Я под кроватью, шваброй пол лобзая,
высматриваю рифму половчей,
ловлю её в чаинках, в чашке чая
и узнаю в уютном жаре батарей.
Качая сына, слышу я украдкой
полузнакомые, как тень в ночи, слова, -
и вот они ложатся на тетрадку,
как будто их придумала сама.
Мне шепчут ветры что-то из далёких
неведомых и ведомых земель...
И строки, строки,
строки, строки, строки -
на незаправленную с вечера постель.
Пишу во сне я вилами на волнах, -
они искрятся, низвергаясь в глубину,
потом прольются, светом полны,
на туго запелёнутую тьму
людских сердец,
зачахших,
как в засуху деревья и цветы,
от скуки и молчанья одичавших
душ
в туннелях пустоты.
Я строки жду, а строки не приходят, -
играют в прятки, в догонялки, в чехарду.
Потом они, конечно же, меня находят,
а может, это я их нахожу.