Вот так... глядишь вокруг и кажется,
что ты, голубчик, рухнул с дерева
куда-то в центр антуражности
почти заброшенной империи.
Вокруг - жилые человечники,
проспекты, храмы, супермаркеты...
музеи (это чтоб о Вечности) -
хоть сверься с гугловскими картами.
Но изменилось что-то важное:
весна - а тут исчезли модники...
На улицы выходят стражники,
нас проверяя на намордники.
И ветра свист в притихших улицах,
и чувство, что война над городом,
что каждый сотый обязуется
воспользоваться крематорием...
И эти редкие прохожие,
по пол-лица укрыв под масками,
как будто внутренне скукожены,
как будто за уши оттасканы...
И с каждым днём всё меньше хочется
скрипеть расстроенною лирою...
Летят флюиды одиночества,
хотя ещё не изолирован...
Войду домой, закрою двери и
налью себе коктейлик с цитрусом
в своей растерянной империи,
напуганной коронавирусом...