Он снова её провожает лишь до перил.
Прощается быстро. И даже немного зло.
Он заранее знал. Он ведь всегда говорил,
Что ему никогда с красивыми не везло.
Он давно избегает и юность, и красоту.
Подымался с колен, из осколков себя лепил...
Но как же она похожа на первую, ту
Что стоила стольких душевных безмерных сил.
Он уходит. И смотрит печально она вслед,
"А дома вино и любимый его Дор Блю,
А назавтра я приготовила бы обед...
Почему он не верит, что правда его люблю?"