* * *
Ощущение, будто и лето прошло, не начавшись.
У природы корона царапает низкое небо.
Даже моль в шифоньере старинном совсем одичала
И кусает не шали, а корочку чёрного хлеба.
Что творится с желтеющем в дырах обветренным солнцем?
Отчего на чердак через сито оно не сочится?
Этот год никогда ни к кому никуда не вернётся:
Пролетит — пролетел! — как незрячая спящая птица...
26.04.2020