Она держала кисточку нелепо, но легко,
Парила с ней, и кисть сама собой летала,
Ложась мазками, брызгами на полотно,
Которое и наблюдателей невольно окрыляло…
Менялись образы, порядки и идеи,
Заоблачные дали открывали ей пространства,
Случайности, как шанс, вели к заветной цели,
Переворачивая жизни постоянство.
Ей удавалось делать неприметное заметным,
Творец чудес, становится создателем себя,
И вот уже не кажется полотнище бесцветным,
На нем из века в век любовь и сущность бытия.
Рисунок Марии Соколковой.