В шуршанье чертежных тетрадок,
В гудении кабельных лент,
В полуденных зёвах палаток,
Окрасивших лужи в абсент.
И в мокрых гримерных чуланах,
Куда не проходят лучи,
Под грустное фортепиано
Твой голос паваной звучит.
В округе расцокались дамы
Трясущих уздою мужей,
А ты рассудительный самый
По данным моих чертежей.
Еще не случались трамваи
Путями меж наших домов,
И не было ретроваев,
И слитых в инь-яне голов.
Прости, что едва ли теплее
Колышимой ветром свечи.
Ты знаешь...я просто...болею.
Ты главное не молчи!
Прости, что как будто не рада,
Не плачь в одинокий апрель.
Глаза - это зеркало? Правда.
Но голос - тропа в цитадель.