Пусть и мнят времена, что лихие,
им бухгалтерский вычислен срок,
где размеченной жизни стихия
и ничтожный мой путь поперёк.
Голос, петь не умеющий хором,
ты не вслух перекрикивал хор,
но берут тебя годы измором -
так любой завершается спор.
Свой конец и в неконченных пьесах...
Всё закончится, как ни хитри.
Как ни тяжек, но я - лишь довесок
в этом взвешенном веке, внутри.
Но душа в заточении твёрже,
и, чем доводы века гнилей,
тем верней он меня не удержит
в изболевшейся плоти своей.
* * *
В иных мирах державный беркут
по небу крылья распластал...
Я этой синью был отвергнут.
Я сам себе Россией стал.
И в клетке времени больного,
не дав надежды, всё равно
меня в полёт кормило слово -
миры вобравшее зерно.
И хмель веков, и дух броженья
питомца брали в оборот,
и было головокруженье
принять так просто за полет.
О сладость этого подлога!..
Или она не тот же дар
нести в себе любовь и Бога,
коль всюду свары и навар,
коль шептуны заголосили?
Я в этом хоре не пою -
хранитель тайны непосильной
печалью с Родину мою.