- Почему ты больше не пишешь стихов? Потому что ничто не изменилось?
- Изменилось. Теперь я не жду никого. Ты пришёл...Только я вот в тебя не влюбилась.
Ты такой... Будто соткан из мыслей моих. Глаза, губы, прическа, повадки.
Спросишь в чём же проблема? Характер как мой. И ещё, как насквозь, вижу все я твои недостатки...
- Раз похожи мы так, значит, проще понять нам должно быть во многом друг друга.
- Может так, но мы слышим лишь сами себя. И не вырваться нам из круга.
Ты живёшь в своём мире, а я - в своём. И миры эти так идеальны,
Что померк перед ними тот самый мир, что другие зовут реальным.
Хорошо тем, кто в юности полюбил
Без критериев, правил и штампов.
Кто не разумом, сердцем взял и решил.
Без психологов, свах и других хиромантов.
- Что же мы с тобой? Слишком умны?
- Нет, скорее мы два идиота...
Только нет здесь, наверное, нашей вины.
- Но ведь всё-таки виноват кто-то?
- Виновата судьба, что нас вместе свела. Может, поздно. А, может быть, рано.
Я сейчас не про то, что не заросли на сердце твоем ещё шрамы.
Дело вовсе не в них. Вывод прост и банален.
Ты и я... Я и ты... Ведь никто из нас не идеален.
Но незрелые мы не готовы ценить уникальность и личность друг друга.
И пытаясь загнать то, что есть, под шаблон, загоняем себя мы в угол.
А зачем переделывать? Может принять? Ведь не всё прямо так уж плохо?
Но один из нас снова уйдет в себя, за другой хлопнет дверь. И грохот
Снова сменится гулкой густой тишиной.
Здесь могла быть любовь.
Но итог здесь другой...
Апрель 2020 г.