Здесь смотрят спокойно на павшие кедры,
на ели никем не оплаканный труп.
На лесоповале нужны кубометры,
и их у тайги лесорубы берут.
Все больше мелеют лесов океаны,
словесная их не спасает любовь...
Опилки струей вылетают из раны -
безжалостно льется древесная кровь.
За лес заставляем плакаты сражаться.
Но много ли пользы лесам от того,
что вызубрим фразу "Лес наше богатство",
а с ним и призыв "Берегите его"?
Повалы растут, воют пилы с надрывом,
летает щепа, как осколки в бою,
тяжелый топор остро точенным рылом
клюет, словно коршун, добычу свою
Топор и пила – саблезубое братство,
и дуб вековой для него – ерунда.
Упав, человек еще может подняться,
он может быть поднят, но лес – никогда!
Когда наблюдаешь, как жадно и грубо
металл начинает вонзаться в кору,
пиле так и хочется выкрошить зубы,
сломать с наслажденьм хребет топору.