И приходит гарсон
в фильдепёрсовом сне,
белокож, невесом,
будто мартовский снег
сквозь оконный проём.
А я всё не пойму,
что же в доме моём
стало нужно ему.
Но ни слова в ответ –
только эти глаза,
где лиловый рассвет
и лихая гроза.
Он меня не зовёт,
не играет с огнём.
И совсем ничего
я не знаю о нём.
Говорю: "Уходи,
есть другой у меня".
Синий всполох в груди
я пытаюсь унять.
Каплют слёзы свечи
на раскрытый роман.
Он глядит и молчит.
И уходит в туман.
Джон Уильям Уотерхаус. "Тристан и Изольда с зельем". 1916, 81*109 см