В холодном облаке рассвета
Мелькнёт то пятка, то сосок,
То лоно розового цвета,
То с чёрным локоном висок.
Так час ночной уже далёк,
Но мучает ещё поэта.
Истома ночи! Ей вослед
Ступает день, жарой укутан,
И горизонт не розов – блед.
И сон рассветом перепутан.
Поэт лежит во плед закутан,
Закутан в свет, закутан в бред.