Когда в зримом мире вода называется осенью,
Все листья с деревьев уносятся вверх по течению,
И небо с землей - прибережная чересполосица
Вдоль легкой реки, провожает их без сожаления.
Нигде не увидеть такого смиренья, как осенью
В природе. Нигде им сполна не наполниться,
Чем подле деревьев, чьи листья водою уносятся,
Бок о бок с иным, отпускаемым с тем же безмолвием.
И думаешь, глядя, как речка рябит в стволе ивовом,
Чьи ветви к воде, оголенные, как к причащению,
Припали, что вряд ли увидишь ответа правдивее
На вечный вопрос о прощании и о прощении.