Вот горностаем показался день,
где пестрота играет и рябит.
Я вырубала в памяти гранит,
освобождая место облакам и небу,
сметая прах с пробившейся травы,
рассматривая близоруко дали...
Куда хочу попасть, смогу едва ли —
то место удаляется, мерцает и болит.
Но что за этим днем мне принесёт покой?
Не ночь, не звёзд далекое влечение.
Вот если бы печали все стереть рукой
и выбраться из псевдозаточения...
Но горностаем обернулось время,
освобождая место облакам и небу,
и что-то пробудилось за рекой —
мне выбираться из дому велит.
Но то, куда хотелось мне бы,
со временем всё дальше и болит.