П.О.
Опять кричит о Боге молодняк.
Свалившийся с луны прыщавый дьяк
словоохотлив, мелок, конъюнктурен.
И что же – мы с тобой обречены
в рассказах нулевой величины
сводить себя к одной литературе?
Смотри, какое небо в первомай.
Оно дождливо, серо – ты ломай,
прошу тебя, круши его, как можешь.
Когда уже полжизни позади,
когда уже построил, посадил
и нарожал, тогда и слово «Боже»
имеет веры горький привкус, да.
Тогда и жизнь, и горе не беда,
И то, о чём поэзии не сложишь.
Ты любишь запах облачных перин,
ты любишь чай с лимоном – вот, бери.
Такое солнце не цветёт, не светит
трепавшим имя Бога смо-ло-ду.
Ведь им потом всю смерть гореть в аду.
А нам – полсмерти, Поленька, полсмерти.