Глотая краску жёлтую с кистей,
подсолнухи пишу я на холсте
и пахаря - крестьянина, что в поле.
С Гогеном нас когда-то было двое - единомыслящих художников - друзей.
Теперь лишь для меня цветёт Прованс,
лимонный диск в окне сужает глаз,
и ветер в ухо шепчет о свободе.
Я то в депрессии, то с головой в работе,
рука всё резче делает мазки,
тела раскрашивая белые полотен.
Вот кружево на небе из светил,
туда их Бог, наверно, посадил,
что потчевал апостолов в "Вечере" вином и хлебом,
я же пью абсент,
из трубки дым течёт пахуч и плотен,
и кипариса вавилон растёт напротив.
Встречаю в кабаре опять рассвет,
дешёвой проституткою обласкан,
но грифелем, чернилами и маслом
я, в вечность уходя, оставлю след.
Вороны подняты звучаньем револьвера,
пшеницы золотист и мягок шёлк,
уверен, если стало хуже некуда,
то будет всё отныне хорошо.
01 - 02.05.2020г.