Реализм
Лижет вечер свет заката
черным,звездным языком,
сквозь листву большого сада
блещет речка хрусталем.
Из оврага рвется сырость,
лепестки сложил цветок,
в будке, сделанной на вырост,
уши навострил щенок.
Гаснут окна, звуки глуше,
запираются дворы,
и пищат настырно в уши
приставалы-комары.
Годы здесь как будто с бега
сбились. Кажется вот-вот,
стариной скрипя, телега
запоздалая пройдет.
Но ее я не дождался...
Мрак пронзая светом фар,
тишину давя, промчался
запоздалый самосвал.