Проходит всё... Однажды Жизнь помашет ручкой,
Покинет без проблем постылое нутро,
И рану опалив чеканной закорючкой,
Швырнёт за изгородь остывшее тавро.
Там, где жила душа - обугленная метка,
И темень хладная кровавой полыньи,
А обгоревшая, надломленная ветка -
Не место, где поют ночные соловьи...
Не для неё долина скорби и печали, -
Брезгливо сбросив дурно пахнущий наряд,
Она взлетит к Нему, в заоблачные дали -
Он, старый Кутюрье, безумно будет рад!..
Останки заберёт безропотно землица,
А Жизнь по-прежнему бурлит и веселится!