Время подлая штука. Подводит порой, как никто.
Вытирает из памяти даты, события, лица.
Как по кругу идет, повторяя однажды все то,
Что, казалось когда-то, никак не должно повториться.
И дай Бог, если память окажется много сильней,
Позволяя увидеть под первого грома раскаты,
Как из белой бумаги, рождённый руками детей,
Острый клин журавлей улетает назад в сорок пятый…