Великий Тот в истерике: он плачет,
Он топает ногами и вопит!
Пропал талант куда-то... Не иначе
Как спрятался и где-нибудь лежит...
И что ему, падлюке, не хватало,
Всегда же был востребован и сыт!
Таскался вместе с Тотом где попало,
Вплоть до свиданий личных, паразит!
А ныне Тот решился вдруг кого-то
Изобразить, но кистью на холсте!
И кисть руке послушна, но чего-то
Не пишется. И краски вроде те,
Натянут холст до барабанной дроби
И на палитре - радуги горят!
Но на холсте какой-то грязный хоббит
С глумливой рожей два часа подряд...
Вот тут-то бедный Тот и спохватился:
Ты что уснул, мол?.. А его и нет!
И как он не бесился и не бился,
Но беглеца исчез летучий след...