Ветерок играл с цветком,
Пальцы овладели струнами.
Иероглифов загадочным письмом,
Проступили ноты рунами.
Кто же скажет, что это игра?
Проступает заветная истина.
Как на травах медвяных с утра,
Замирает роса, так возвышенна,
Тем мгновеньем, что жизнью
Зовётся всегда, утекая от нас,
Как меж пальцев, вода,
Высыхает, становится солью.
Соль из глаз, и горячих сердец,
Станет красными, чудо - кристаллами,
Её в горсть соберёт сорванец,
Чтоб рассыпать меж звёздами, странами...