Те, кто в мечтой рождённый лес,
хоть раз попал, не позабыли
деревьев кроны до небес,
а облака над ними плыли,
как белый флот под парусами,
в иную даль за небесами.
Там словно что-то дорогое,
души коснётся неземное...
Так из шепота мгновений,
собираясь в рой видений,
звуки пчёлами витают,
разлетаясь кто куда,
возникают, исчезают
и однажды замирают
на бумаге навсегда.