Сатурния распята на холсте -
булавка в сердце, траурная рамка.
Ты злилась:
- Ведь преступники все те,
кто души ловит не смешной панамкой,
а мёртвой хваткой, денежным сачком
и, видимо, им мало, мало, мало...
Тащила энтогробик в челодом.
Распятых на свободу отпускала
под деревом плодовым, что в саду
природным храмом выросло когда-то.
И кто-то слал псалмы через листву,
и что-то устремлялось вверх крылато.
Когда бунтует май, швыряя цвет
на ветви пережившей зиму груши,
я прихожу туда - тебя там нет,
но шелест слов...и мнится мне:
- Послушай,
я, кажется, была права о том,
что сволочной эстет опасней дурня...
Ночь стелется не траурным холстом,
срывает стёкла и зовёт сатурний.
Фотография: с инет.