Тишина
(летняя акварель)
Бежать куда, чтоб мыслей этих толк услышать?!
Посюду шум себя в два уха насквозь ввертит.
Я за город– за мной с блистательной одышкой
спешат бриджисты на своём опасней смерти.
То граммофоний хрип по сердцу против шерсти,
то радио в саду уму пожарче ада:
слова что лай из сна, аккорды что из жести,
а под ногами– дети... деток мириады.
Тут и у них дела: их вместе только сумрак
в безмолвный сон загонит в клетях спален.
Безносая луна стучится в окна... дура...
Жармин... жасмир горячкой с ножек валит...
Как пьяница в самой природы домострое,
луной упитый лес колышется и бредит:
пугает шёпоты влюблённых псовьим воем,
оравы птиц на взлёт кошмарами бередит.
Я в диком эпицентре звучных диссонансов
до онемения ручищами гребу полову,
меж разговорчиков и якобы романсов
ища своё погубленное полуслово...
Земля трясётся, август жарит в поднебесье...
скребутся в стену, яблоня в окно вздыхает:
пишу тебе о том, что меня громко бесит
молчанье мыслей... этих... рифма неплохая.
перевод с польского Терджимана Кырымлы
Cisza
(akwarela letnia)
Nie ma gdzie uciec, by slyszec wlasne mysli
wszedzie zgielk dotrze– uparcie sie wwierci.
Ucieklem z miasta i tu za mna przyszli
brydzysci ziejacy szlemami– grozniejsi od smierci.
Co noc chrapliwy gramofon slowikom uraga–
co wieczor radio nienawisc w parku nieci–
od switu spiew falszywy po lakach sie blaka
a pod nogami dzieci... tysiace... milion dzieci...
Tu dzieci maja swoje najwazniejsze sprawy
ktore zmierzch dopiero w klatki domow wygna.
Ksiezyc w okna puka... natretny... ciekawy...
jasminowa za oknem czai sie maligna–
Las upity mocnym ksiezycowym swiatlem
kolysze sie, bredzi– swawolny pijany–
wzywa srod nocy ptactwo– psy i dziatwe
i ploszy zaleknione szepty zakochanych...
A ja tu w srodku w rozgwarze, w rozjeku—
w wolaniu– placzu– spiewie– tracany rozmowa
zaczepiany kwileniem— dysonansem dzwiekow
daremnie szukam zagubione slowo...
Ziemia dygoce— pod niebem skwarny sierpien...
za sciana chrobot– za oknem jablon dyszy–
i pisz list do ciebie... ze zle mi, ze cierpie...
szukajac wlasnej mysli w poszarpanej ciszy...
Wladyslaw Szlengel