Ночь. А дождь в подоконник дробью
Как в мишень, только цель ... да без цели.
Не уснуть, третий час уж пробую.
Мысли глупые осмелели.
Что б хорошее — то не просится, —
по ночам только смур да ересь
и пунктирами капель проносится
мимо то, что уже не успелось.
Не смоглось, не срослось и не сходится —
предпосылки бесславно упущены
и сто двадцать причин находится
в оправдание флагам спущенным.
До утра... там, глядишь, развиднится,
да притихнет грусть несуразная,
и бессонница сникнет — обидится.
Будет новое.
Яркое.
Разное.