когда кто-то говорит про моё творчество
засыхают комнатные растения, уходит вникуда мой мужчина
возможно он вернётся ещё
батальон бутылок, несчищенные от смолы девайсы
окружают меня скорбью
когда кто-то говорит про моё творчество
умирает незачатый ребёнок в гробу пепельницы
сквозь которую впивается в рёбра боль абсурда
что летит за фрамугой, не давая вздохнуть
и писать что-то большее, чем моё творчество
а вы говорите
записки соседей на двери впиваются в кожу
своею несдержанностью, завистью затопленной
с утробной но невыраженной жалостью
меня остановит хозяйка
кричащая о чужой квартире
проступившие капли пота на моём лице
не скажут о каком-либо сожалении
они лишь посылают к чёрту
с монотонными ударами
направленных на себя же плетей