моя поэзия - мусор, знаю.
избрал для себя такое я знамя,
символ борьбы, но, увы, не побед,
да и не верил в этот, простите, бред,
будто стихами будет проложен путь,
с которого после не захочу свернуть.
так и к чему, так зачем, чего ради
тратить время на углубление впадин
творческих (громко сказано), личных,
к тому же стихи не прибавят наличных,
разве что воспевать стану власть,
чтобы жить начать вдоволь и всласть,
правда, подобная жизнь даже хуже,
чем картина выплюнутых наружу
легких, всех смол и сделанных вздохов,
словом, не готов к амплуа скомороха.
потому я просто продолжу, без цели,
живя, как принято русскими, еле-еле,
без страха вступая с собою в прения
о праве в стихах обращаться к гениям:
за окном своим я не видел осины,
редко любил, но уж если, то сильно.
полагаю, нам многого и не надо,
покуда свободны от Рая, от Ада,
от лимба, чистилища, от А и до Я:
заточает в оковы одна лишь земля,
но сейчас на сложение строк я падок,
вкупе они (для меня и для вас) - аналог
памяти, знаний, наш доступный архив,
где вплоть до истории древних Фив
упомянуто, чем мы были, чем будем:
неотличимы эпохи, тем более - люди.
возвращаясь к поставленному вопросу,
понимаю, хотя вроде годами взрослый,
что неспособен, к счастью, в ответе
оформить итог, банально отметив:
в написанном не найти свежих тем,
от того актуален вопрос - зачем?
как и сказал, если честно, не знаю:
поэзия есть беспричинное знамя,
но только в стихах не дрожат мои ноги,
в них я дышу и при том - без тревоги.
добавил бы пару (буквально) строчек,
но разве форма - мой личный почерк?
ставлю задачей тезис, а не - структуру:
о декоре и выкройке я сожалеть не буду.