Без остановки, от рожденья
Струится времени поток
И нас спешит к брегам забвенья
Принесть в отмеренный нам срок.
А мы играем меж струями,
Резвимся с ними заодно,
Ещё не зная, что слезами
По нам уж стать им суждено.
Не так ли – и мои герои?
О них заранее скорблю!
Их по-отечески люблю
Но много ль как творец я стою?
Как, смертен сам, им сообщу
Я силу не бояться смерти,
Когда в житейской круговерти
От мысли смертной трепещу?
Как их продлю существованье
Я дольше нескольких страниц,
Коль сам паду я скоро ниц
Своей главы при окончаньи?..
А если тотчас поженить?
Как автор, я могу такое?
Хоть тень бессмертия вкусить
В потомстве смогут эти двое!
Но он босяк, она ж... Не слишком
В такие браки верю я.
Они прочны в дешёвых книжках,
Да только не из них – моя!
Как быть? Они и не знакомы.
И нет к знакомству перспектив.
Бродяга – и царица дома.
Какой тут для любви мотив?
А впрочем... Круг хлопот унылый
Давно ей сердце тяготит.
И мысль её порой летит
Далече от квасных бутылей.
Далече от календаря,
Трудов и празднеств с их шумихой.
И застаёт тогда заря
Её в задумчивости тихой.
Не вечно ль так? Приют и плен
В дому своём мы обретаем
Одновременно. Хоть считаем:
Одно с другим идёт взамен.
Ещё душа покоя хочет,
И шепчет в ухо: “Погоди!” –
А уж судьба о нас хлопочет,
Готовя что-то впереди...
***
Пиши, мой друг! Не так уж труден стих.
И удивляйся лёгкости метафор.
И той наивности, с которой прежний автор
Так терпеливо ждал похвал твоих.
Пасха 2020 г.