Он был поэтом от бога,
Да счастье, что он просто жил,
Своим удивительным слогом
Он души людей бередил
Тугим и натянутым нервом
Он бил по струнам души
По праву он был только первым
И гением был большим
И, роясь в проблемах Гамлета,
Все время звучал вопрос,
Измучившись, почти намертво,
Катись оно все под откос!
Спектакли и перелеты,
Концерты...И снова игра,
А жизнь предъявляет счеты
И отдохнуть уж пора,
Но сердце бьет снова тревогу
И снова не в силах молчать
Он не умел "понемногу",
Он не умел отдыхать
И, вдруг, ненароком скажет
Какая-нибудь гражданка:
"Да, жил когда-то Высоцкий,
В театре играл, на Таганке..."
Я это сочту за наглость,
Причем, в превосходной степени!
Не умер он, как оказалось,
А лишь затаился во времени!