Я не могу, как ты, писать стихи
В которых рифмы словно пуха хлопья.
Мои же строфы скупы и сухи -
Стучат обычной барабанной дробью
По крышам серых, стареньких домов
Вздыхающих о том, что раньше было...
А ты в летящих строках не готов
К тому что в янтаре давно застыло.
Прошедшее твоё как ясный день.
Моё же - словно отблески заката.
Ты видишь только солнечную тень.
Я вспоминаю что была когда-то
Прекрасной серебристою луной,
Тебя влекущей вечером и утром.
В мгновенья эти были мы с тобой
Едины и душой, и чувством чутким,
Которое вело нас в даль небес
И разделяло, и пленяло снова
Открыв все тайны сказочных чудес,
Сплетённые в узор волшебный слова,
Зовущие в свой светлый, дивный мир,
Манящие в хоромы золотые...
Но всё ушло - ты больше не кумир.
В душе моей уже живут другие!