О, как поэты гибнут рано!
А мне – седьмой десяток лет
и морда – во! Рифмую рьяно,
решив, что я – и впрямь поэт,
а не потешный имитатор
высокопарных слов и чувств-с,
набивший руку плагиатор
того, что мне не по плечу.
Зачем мне быть одним из многих,
кто возомнил, что он – поэт?
Чтобы дерьмом пополить блоги
большой клоаки «Интернет»?
Оставь! Достойнее, пожалуй,
сказать себе: ты – не поэт!
Не жажди славы залежалой –
живи – на зависть всем – 100 лет!
6 июля 2019г.
***
ЗАТЕМ! (духоподъемное)
Голова моя дурная!
Перманентный пьяный бред…
Что ж я пил, того не зная,
что во мне живет поэт –
неказистый, немудрящий,
не Есенин и не Блок,
сочинивший настоящих
пару – тройку хлестких строк.
Тяжело ему, бедняге,
на седьмом десятке лет
в поэтической бодяге
объяснять, что он – поэт.
Пьянством – мозг его нарушен,
слов запас – сошел на нет…
Что же он не равнодушен
к званью громкому «поэт»?
…Никому не подражая,
сам себя уничижая,
за иронии щитом
он живет во мне, сражаясь
с наступающим концом.
И ему – одно лишь важно:
по себе оставить след…
Вот и рвется он, отважный,
к званью гордому «поэт».
8 июля 2019г.