Мне говорят ищи слова,
ищу за ними...
Там невесома, но жива
теряю имя.
А, значит, призрачность границ,
свобода - в целом...
Слова нисходят стаей птиц -
следы на белом
от их замысловатых лап.
Крошу им хлеба.
Мне оставляют два крыла,
а с ними небо.
Выпархиваю из окон
подобно стае...
Со всех сторон, со всех сторон
не улетаю,
а возвращаюсь, словно снег
в начале мая...
И таю здесь, как человек,
не умирая.
А что слова? Они текут
не мной влекомы
через меня... Стихи - не труд
когда ты дома.