Планеты нашей щит зеленый,
прикрыв собою пустыри
стоите вы: березы, клены -
земли моей богатыри.
Стоически, шеренгой плотной,
ветрам неистовым заслон,
объяты силою природной,
свидетели иных времен.
В вас и теперь, минуя сроки
годин тяжелых и лихих,
возможно кровью бродят соки
далеких пращуров моих.
Сынов могущества былого,
солдат Великой Мировой,
что путь от поля Куликова
прошли до битвы под Москвой.
У обелисков, смерть поправших,
шумит зеленая броня.
Скорбите вы над прахом павших
густые кроны наклоня.
Двужильными чтоб корни стали,
вам русский дух от века дан.
Я слышал, как стволы стонали
от бури, если не от ран,
оставленных в древесной плоти.
ножом иль топором, молчат
деревья, только к непогоде
их раны старые болят.
Нас боль одна объединяет,
кто знает до какого дня?
Калина красная пылает,
как отблеск Вечного Огня.
Кизляр.