Мне по нерву твои стихи
и по нраву прозрачный бант.
Неизвестны твои грехи,
но как явен в тебе талант!
Небо чёрным заволокло,
словно рясой накрыл монах.
Что с тобою произошло,
что так больно в твоих стихах?
Расскажи, с кем делила хлеб –
грома бас шепотком нарушь.
Но ты молча снимаешь креп,
а ещё со слезами тушь.
Молча ставишь букет в хрусталь,
припадаешь к ногам моим.
И, тая от меня печаль, –
умоляюще: «Помолчим...»
...Где-то глухо гудят низы
уходящего чернеца.
Капли вымотавшей грозы
я сниму с твоего лица.
* * *