Вот Бориса Поплавского тема.
Был поэт такой, умер в Париже.
С того света он пялится немо,
тенью лет убегает по крыше.
Кокаином взрывает молчанье
и великой поэзии чудом.
Лет непрожитых в нём умолчанье,
небеса потревоживших гудом.
А душа, где душа? Что за дело
ей до строк наркотически-тёмных?
Она тело спасти не сумела
и теперь где-то шляется сонно.
Как же так, что совсем незаметна
и прозрачна и слов не взыскует?
Смерть – она, как и жизнь, безответна
и без красок портрет свой рисует.