Что сурок предсказал, то и вышло на деле.
Только март, а весна уже здесь на пределе.
Вот бы в пыльный мой бункер зазвать её в гости,
развлечёт пусть меня, словно труп на погосте.
Как большой попугай, чушь бормочущий в клетке,
я рифмованных строк собираю объедки.
То ли мёртв, то ли жив, приближается вечность.
Это даму одну кличут так за беспечность.
Я не мрачен отнюдь, лишь сарказма избыток.
Не допит ещё мною любовный напиток.
Угнездиться любовь может где ни попало.
Например, на том свете, ей этого мало.
Или вперится в прошлое огненным взором,
настоящее вроде покрыто позором.
От чудачеств своих я и сам не в восторге,
как покойник, гопак отбивающий в морге.