Ночи, ночи, ласковый художник,
ночи, что хрустальный погребок.
Я рисую ложечкой по коже,
чайной, то, как ты меня берёг.
Обнимал у берега морского,
кутал в джемпер. Сухо. По-мужски.
Где июнь, когда же он, как скоро
выставит вокруг свои силки?
Нас поймает, словно куропаток
и отпустит бегать по траве.
Ниточкой протянутый экватор
будет первой вишней багроветь.
Всколыхнётся ветерком до края
лесопарк, утопленный в листве.
Выведет дорожка заводская
нас из ночи на звенящий свет.