!
пора заканчивать с собой.
я подготовлю инструменты
с лица все смою комплименты
всей радости скажу: ОТБОЙ!
сердечный раздаётся бой
в груди вскипает молоко
я вспоминаю, как всё было
с тобой так близко-глубоко
все клетки тела замирали...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
но злые ветры на простор
из свалок, урн сгоняют сор
несут по узким переулкам
молву! и нервность наших ссор
от их потока не уйти
горе всем нам на их пути
им успокоиться едва ли
их силы ветви обломали
моих плакучих нежных ив
в пейзажах жанра пасторали...
пора закончить этот стих.