И только на последнем вздохе
Поймёшь, что нечего терять.
Тебе-то просто прахом стать,
Уж чем такие ставки плохи?
С семьёю вечно всё не так,
То денег нет, то не хватает,
В беде друг лучший (?) убегает,
А в зеркале - сплошной бардак.
"Твои проблемы - половина,
Когда их есть, с кем разделить"
Зачем надежду так дарить?
Не лучше сразу пристрелить
Наивного сего кретина?
А ты на грани. Что попроще,
Чтоб не подставил тебя страх?
Быть может, пистолет в руках,
Курок нажать уж хватит мощи?
Ты, доведенный до предела,
Статистику людей убавишь.
Но то, что точно не исправишь -
Потерю собственного тела.
Ты мертв, разбит, им нету дела.
Нам, шизам, это не понять.
Я предлагаю доиграть
В твою игру твоего тела.
2020 год.