Я вернулась в тот дворик одесский,
Где для сердца родные места,
Где в окне с кружевной занавеской
Моя жизнь начиналась с листа.
Где цвела моя юность сиренью,
И где живы все, кто меня знал,
И где друг мой, что сделался тенью,
На крови своей клятву давал.
Я по ветхим балконам читаю
Все, о чём промолчали года...
В чьих-то стёклах беспечность витает,
В чью-то дверь постучалась беда.
Где-то детских пелёнок барханы
И петуний цветастых сады,
Где-то выцветших книг истуканы
И солений столетних склады.
Мне родные здесь трещин изломы
И овалы чердачных окон,
Но глазами ищу тот знакомый...
С детства мною любимый балкон.
Там жила одна милая дама,
Что вдовою слыла много лет.
Тот балкон, словно из Амстердама,
Украшал ее чудный портрет.
И на нем ещё юная леди,
Что не знала ни горя, ни зла,
Улыбаясь всем людям на свете,
Своего офицера ждала.
Я глазами бегу по узору
Чайных роз, застеливших бетон,
И опять открывается взору
Этот скромный, уютный балкон.
И опять улыбается леди,
Словно муж-офицер не погиб.
Но блестит на знакомом портрете...
Чёрной ленты.... печальный изгиб.