1-ый куплет.
И тут все подряд
От ряда к ряду
Мы устали выкупать это, как Понтий Пилат
Когда можно свое тут задвинуть по блату
И это игра стоит тех пылающих свеч
Что зажглись тут ради нее
Но если голову с плеч, о чем тогда речь?
Если сквозь мутное стекло все равно не разглядеть это дно
Ибо все дороги ведут далеко...
И явно поверь мне не в Рим
И надо понять только - оно, не оно
Ибо легче идти когда ты уже не один
Катакомбы никогда не молчат
Они всегда остаются напротив
Но мотив весом всего в десятки карат
Может вырвать правду даже из раненой плоти
Мы все тут давно душевно больны
Только кто-то меньше, а кто-то на совсем
Знаешь, и нам в пору бы писать бы уже грустные стихи
Но груз внутри, не дает нам избавится от этих проблем
Ибо потом паранойя...
Застилает глаза
И не дает даже минуты покоя
Когда выживший тут потом качает права
Вымирающий вид...
Уже бы сам давно бы вымер тут
Но он только видит и спит
Что за такую правду его не поймут
И что и нам не избежать тех потерь
Что кидают нам на шею
Но сначала будет белая ночь, а затем и черный день
Ибо по другому я сам не умею
Это искусство грубых рук
Которым я сам и писатель
Ибо когда рифма сама, как хирург
То это тогда уже не чернила, а скальпель
Ибо так и так...
Слово, есть слово
Только когда для одних это пустяк
То для других, это значит значительно много
Ибо то что было сначала поперек
Теперь буквально продольно
Но покуда наш срок еще не истек
Путь пацана, это всегда будет путь война
Потому как, просто мало
Отвечать за связанные строки
Надо чтобы это качало отсюда и до финала
Туда, где катакомбы всегда остаются напротив
2-ой куплет.
Ибо слово за словом
Тут снова и навсегда
Здесь целая очередь первых после бога
Но только единицы готовы отвечать за слова
Ибо тут не канает только лишь для вида
Право голоса еще надо заслужить
Право ответа и вопроса, это прямо противоположная орбита
Всему тому, что сшивает тут эта белая нить
Ибо смотреть правде в глаза
Увы удел не многих...
Потому как, на самом деле это еще та кроличья нора
И у каждого здесь свой выхлоп в итоге
А потому, когда говорят нам
Что дают прикурить...
Ну держи сам тогда шире карман
Прежде чем кого-то судить
Ибо на веру осталось тут мало
А на любовь, так и вообще ничего
Одна надежда тут только на всё плевала
Она просто валит это всем просто на зло
Ибо если выхода нет
То остается проломить эту стенку напротив
Катакомбы это лабиринт, где в финале ты найдешь пистолет
Чтобы добить эти килограммы израненной плоти
Либо оставить всё так...
Как оно уже случилось
Дело не в везении - это всего лишь пустяк
Все дело в том, кому ты дашь это откуп на милость
Ибо если и далее...
Так и идти по шаблонам
То не мало наломаем мы дров для возгорания
Прежде чем поймем, что сами стали повтором
Ибо у каждого своё
И каждому по своему
Но как до и после, это возникает всё из ничего
И пропадает, когда в него разряжают полную обойму
И знаешь, нет...
Мы звезд с неба не хватаем
Мы сами знаем цену этих поражений и побед
А потому так легко кидаем в твою сторону камень
Ведь здесь всего один шаг
Чтобы переступить с тротуара на улицу тут
Но тогда объясни мне сам как?
Получается всё это движение вокруг
Катакомбы всегда остаются напротив
Всех этих лабиринтов из многоэтажек
Но это родной дом здесь для многих
И для наших, и для ваших...