1
Жизнь – это игра. Нет смысла ровно ни в чём.
Стучи по крышам прозрачным, лёгким мячом.
Избегай разрушенья, люби эту тонкую ткань
и никого из играющих пренебреженьем не рань.
И сами-то мы лишь воздух, раздувший наш мяч.
Куда ему прыгать спокойно и трезво назначь.
Такая шершавая, скудная, жадная ночь,
что хочется месяц и звёзды собой превозмочь,
и что-нибудь вызнать у предков и броситься вспять,
в античном колодце испуганный мозг полоскать,
испуганным черепом древней воды зачерпнуть,
прервать бесконечный и этим бессмысленный путь.
Немного бы наших жиров да в загробный покой.
А ну-ка свиданье со временем вечность устрой.
А ну-ка пройти мне живому позволь рубикон,
и там чтобы я, не какой-то неведомый он.
2
Поэзия – это мирское занятие по-преимуществу
и нужно живым, а отнюдь не мёртвым.
Поэзия – это что-то вроде имущества:
несколько монет в дорогу истёртых.
Из тех монет, что кладут на глаза покойникам.
Но монеты в этом мире и остаются.
Или вроде пепельницы на подоконнике –
пепел стряхнуть и к делам вернуться.
Разговаривал кое с кем из мёртвых поэтов.
С мёртвыми легче, нет у них здешней спеси.
И получил несколько дельных советов.
А в ответ обычную чушь отвесил.
3
Ничего не бойся, так как бояться нечего.
Нищего обокрасть никому не под силу.
Ведь нет ничего, ведь всё искалечено
и тени вины стерегут могилу.
Тени вины во все щели забились.
То там, то здесь опять насвинячил.
А часы в миг рождения остановились,
когда издал свой писк поросячий.
Очень мир интересно к зиме приближается.
Ведь нет и зимы и грехов нет и святости.
Мир от Бога ушёл, на него обижается.
Нет значит и мира в этой злоклятости.