Дни шелестят, страницы книги,
в которой буквы, словно миги.
Трепещет жизнь, как рой стрекоз,
и жаль её порой до слёз.
Она одолевает зиму
и ей январь не по карману.
Мысль лезет сослепу в трясину
и напускает в сны туману.
И ничего понять не в силах,
мой сонный разум бредит, бродит
на берегах священных Нила
и с крокодилов глаз не сводит.
Века несутся мимо, мимо,
и боги в облаках плодятся.
Стучат часы неумолимо
и явью мимолётной снятся.